Você fechou os olhos e pensou "a que velocidade isso pode ir?" antes que pudesse pensar sentir as gotas batendo nas costas.
A chuva era gelada, mas não incomodava... como quando você esta a ponto de explodir e toma repetidos copos d'agua gelados como estacas congeladas de respingos de uma cachoeira, as gotas resfriavam seus pensamentos que estavam em brasas.
Porque todos te dizem pra fazer coisas e é muito eco pra pouco ruído.
Você escreve pensamentos como se não quisesse os esquecer, é como mante-los próximos apenas os suficiente para dar uma boa olhada.
O vento fazia seu cabelo chicotear em seu rosto enquanto suas boxexas rosavam pela adrenalina.
Correr, correr, correr... você é capaz de entender porque isso fascina tantas pessoas mesmo que as levem para um espiral sem limites em direção a morte.
A necessidade de esvaziar a lixeira que vira seus pensamentos, é como um aterro sanitário sem catadores... é engraçado pensar em alguém reaproveitando sua incoerência... provavelmente morreriam todos loucos.
O seu tempo favorito, fizeram pra você. O paraíso em terra... são tantas as formas do contrário, é sã acreditar que é real, é seu.
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